Aos 33º C

Aquele calor miserável. Já acordava ensopado e o banho de nada adiantava, por mais gelado. Vestia-se: suado. Andava: ensopado. Trabalhava: cansado. Nada do calor ceder, então cedia ele, sua personalidade, suas idéias e movimentos.

- Apenas faça a porra do trabalho, puta que pariu!

Ouvia. Todos os dias. A mesma ladainha: mas a mulher dizia, ouça, engula, deixa pra lá. Importe-se, isso sim, com o dinheiro! Ele não vem todo mês? Então, dane-se o que diz, dizem, gritem, esbravejem ou afetem. Não importa.

- É incrível a incompetência, a falta de capacidade de lidar com as coisas mais simples!

Todos os meses ali estava, a GRANA, aquela que ela queria, sustentar a família, garantir o futuro. Um dia ele poderia sair dali, mas e daí? Importava a grana, em casa eles se resolveriam para serem felizes, com a grana não haveria problema, eles poderiam lutar pela felicidade.

- Um maldito calor desses e eu ainda tenho que me irritar com você.

Assassinato, morte, violência, envenenamento, espancamento, sofrimento eterno, todas as idéias passavam pela cabeça dele, enquanto ouvia, calado, o discurso. Trabalhou o restante do dia como sempre, amuado. Foi para casa.

- Finalmente você chegou! Aposto que estava bebendo, por aí, com aqueles idiotas do escritório!

Isso era chegar em casa. O lar, a felicidade para onde ele tinha que levar a GRANA. Era por aquilo que ele aguentava o dia. Lembrou de um conto - stephen king? ray bradbury? Era do Bradbury, com certeza - onde aos 33º C as chances de alguém cometer um homicídio aumentavam, devido a irritação do calor. Seis da tarde e nada do sol ceder.

- Como se não bastasse a sua falta de atenção e carinho aqui em casa...

Um tom meloso. Sempre assim: ataca, recua e se faz de coitada. Em breve virá novo ataque. Dirige-se a cozinha, como não bebeu nada com colega algum, sente falta de uma cerveja que, sabe, não vai encontrar na geladeira. Na mesa, os apetrechos de cozinha abandonados devido a sua chegada: tábua, carnes e uma faca.

- É pra onde vai a maldita GRANA, para suas bebedeiras e festinhas, puta que...

Tomou consciência algum tempo depois, a faca ensangüentada ainda na mão, olhando para o termômetro que, com a chegada da noite, baixava a temperatura lentamente.

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