Na Ponte

Ali onde pela primeira vez beijaram-se. O dia quente mas nada de suor. Talvez o rio, a sombra das árvores, a própria leveza de ambos, encantados que estavam um com o outro. Olhavam as formas que a água fazia, sugeria, refletindo a luz, servindo de espelho para o sorriso, o rosto, o momento: apenas um em felicidade, alegria, união: beijo.

Sempre ali, o rio da pousada em Angra, momentos de alegria exagerada, amigos descartáveis para festas sem rumo, hora nem limite. O rio em gramado, o frio e a lareira idênticos ante o calor de ambos - cenário. Um rio, claro, para o casamento: a ponte de pedra servindo de cenário, os convidados em barcarolas.

Então ali estava ele, fotos e outras coisas mais. Na ponte, no rio, onde primeiro se beijaram. Naquela outra ponte não havia rio. O asfalto recebeu o corpo após a longa queda, em que ela não gritou. Silêncio, assim como no momento em que ele despeja as lembranças no rio, o passado sepultado nas águas que primeiro refletiram o amor que, sem ele saber como, suicidou-se.
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