A poesia é uma máscara,
pra personalidade insegura.

Refúgio, esconderijo
Por que ter sentido?

Nela tudo pode,
até quem se esconde
enche a boca pra clamar:
"é minha sensibilidade
você não pode criticar!"

Com ela os grandes
se fazem pequenos
escondem-se nas rimas,
métrica, ritmos
e fogem de suas vidas.

Nela, os pequenos
viram grandes, enormes
massas de ego, inflados
com suas idéias infames
e versos destrambelhados.

Se você acha hipócrita
ou mesmo ridícula
minha crítica quase rimada
esquece que sem ironia
humor e arrogância
a vida é quase nada.

Capisci?

Marcadores: amador, mal-acabado, poesia

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1 comentário no momento:

e qt tempo que eu não lia você.
eu gostei.

:*
por:  Dani Martins @ 26/03/08 14:40  

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